Вот я опять в углу своем,
повсюду мусор, прах кирпичный.
Разбит наполовину дом,
но жизнь идет чредой обычной.
Я в комнату свою иду,
где дыры в потолке пробитты.
Я не боюсь могил в саду,
я сам копал их для убитых.

Навалено все на полу - 
бумаги, вещи, книги с полки. 
На письменном столе к стеклу 
примешаны от бомб осколки. 
А я сижу и своей норе, 
пишу стихи и слышу лепет 
моей дочурки на дворе 
и беззаботный птичий щебет.

Мне кажется,- и это так! - 
сижу я сродь развалин края. 
Но вот уже светлеет мрак, 
как грусть и горесть исчезая.
Над миром прошлого парю 
я мыслью вольной на рассвете, 
и песней встречу я зарю, 
как птицы певчие и дети!