Дрогнул воздух,
как лист, смятенно,-
это слышатся нам фанфары,
всем нам, приговоренным.

Эта песня поется о чубчике, 
О Байкале или о Доне. 
Подпевать мы все время готовы, 
в такт ударять ладонями.

Не эстетика это, а наша кровь, 
в нас надежда звучит раскатами, 
это близится наша свобода,- 
сгинут тюрьмы и каторги.

О, великий народ! - говорим мы, 
мы, холодные и голодные. 
Эти песни - как хлеб наш насущный, 
как дыханье наше - мелодии.

Мы раскрыли и уши в души - 
ждем мы песен ночами и днями, 
лишь одна отзовется мелодией - 
и дыхание близкой свободы 
мы смакуем губами.

И уже за спиной - царство смерти. 
Лишь на Западе - горе и голод. 
Ну, а мы - мы избранники жизни, 
и зовет, как волхвов трех, к Востоку 
сердца нашего голос.

Вот взлетает мелодия с Волги,
Пятикрылая вещая птица.
И мы знаем уже: не погибнем,-
ей пробиться к нам солнечным гимном,
ей сквозь тучи пробиться!

Эта песня - как луч над тобою. 
Ай-да-да! Слышим звуки рапсодии! 
И охотно склоняемся мы пред судьбою, 
а судьба наша - в русской мелодии.