Все в этот полдень как бы переснято
с гравюры старой. Площадь городка 
кишмя кишит мальчишками - пока 
по ней веду я пленного солдата.

Вот из кафе выходит завсегдатай, 
вот булочник - на фартуке мука, 
вот нищий, но опущена рука - 
его шарманка не для супостата.

Прощаясь, пленный отдает мне честь;
наверно, не поет он за работой, 
но в нем от Ганса Сакса что-то есть.

Он призван год назад, вооружен - 
старик сапожник, резервист, пехота, 
влекомый вихрем лист - другим вдогон.