Когда потянулся впервые сынок 
к тебе, ты в слезах улыбнулась устало:
О, только бы сильным ты вырасти мог!

Его к материнской прижала груди 
и сонному ласково ты прошептала:
- Расти... Твое счастье, мой сын, впереди.

Сын рос и мужал. Шли за годами года, 
и он отозвался на голос свободы. 
Ему на прощанье ты руку пожала.
- Вернешься... Я верю! - ты тихо сказала.

Погиб он, в печали ломаешь ты руки, 
а ветер доносит неясные звуки:
"Мать, жить хорошо, но даю тебе слово:
готов умереть за свободу я снова!"