Маслины красивы под ветром.
     Сверкают лиловые горы.
     Но мрачный отсчет километров
     Заметил я у семафора.

     Не снится километровый,
     Увы, этот столб мне не снится.
     Шестьсот сорок семь до Ростова,
     А сколько еще до границы!

     Я знаю, что вспомнят когда-то,
     Как сутки казались нам веком,
     Как насмерть стояли солдаты
     Вот здесь, у подножья Казбека.

     ...Противны мне, честное слово,
     Белесые листья маслины.
     Шестьсот сорок семь до Ростова,
     А Сколько еще до Берлина!