Я опущусь с парашютом 
             в самом сердце подпольных сражений,
у меня при себе будет все, чтобы ранить дороги,
калечить мосты, отравлять водоемы;
я научу партизан, как получше устроить засаду,
как бесшумно снять часовых
и как правильней спеть немудреный куплет пулемета;
я агентов противника буду ловить,
как бабочку ловят фуражкой. 
Каждый мой день будет кровью и кровью отмечен, 
каждая ночь моя станет возмездия ночью. 
Будет мой хлеб отдавать
                     синеватым дымком перестрелки. 
На рассвете однажды я лягу в траву, 
уткнувшись в свой пропуск фальшивый. 
Прежде чем в землю меня закопать, 
люди спросят: "А кто он такой?" 
И никто им не скажет: "Он тот, кто сражался,
чтоб чистыми были дороги,
чтобы птицы летали спокойно". 
"Как его имя?" Не скажет никто:
"Его имя - вот эта трава
и счастливые в поле 
ромашки". 
И забудут меня,
но опять под откос полетят поезда, 
и другие колонны солдат на дорогах других 
будут разорваны в клочья, 
в воду рухнут другие мосты,
и другие у берега лягут холодные камни,
как убитые птицы пингвины.